将伤、痛、愁、怨叠起，揉合，置于枕下，用悠远的梦去吹拂，吹拂起，梦醒时分的又一缕孤独。

　　没有孤独，我会失去一份好的心情来伏案写作，也许不成篇，不成段，错错落落，我却就像侠士饮一杯酒，弹剑作曲一样，已经沉弥于这种独自满足。

　　我没有知音人，不只是取决于我不擅于唱歌。我的笔，也许仅可以划起自己内心不息的伤痛。

　　看了好多婉约派的好手，他们的字里行间里，总能找出压着一首古韵的曲，我不羡慕，我不嫉妒，我只是静静地欣赏着。因为，我和他们不同，我不是一个为了写作而落笔的人，我只是为了忧伤，为了流连，为了迷惑而畅意的。

　　远处的汽笛，街头的人群，还在喧闹着这个城市，这个城市在吵杂声中健康地成长着，人们幸福地拥有着，欣慰地告诉给亲朋好友……

　　我静静地伏在窗前，我不喜欢有人来打破这份属于我的静谧，我默默地望着又一次二只紧握的手走过，我涩涩地笑着，也许，在许多年后，心已老，发已白，但记忆不曾破碎的时候，我也会想起曾经这样快乐过。我默默地望着那哭泣的孩子，也许，在很多很多年以前，不曾拥有记忆的时候，我也这样幸福过。

　　没有倾诉的习惯，我只是尽情地燃烧着我所有的生命，所有生命里的忧郁。

　　也许，当有一天，忧郁消失了，生命去了，我只能留给这个世界一点可以生火的稿卷，也许，偶尔有个不曾见过的女孩翻阅后，热泪盈眶，而我，侧头顶光环，站在一个没有人可以触及的角落，悠悠地笑了，笑得泪水化作了女孩窗前花蕾上的露珠，在阳光下，瞬间消失……